tag:blogger.com,1999:blog-7556765.post3436142337599867301..comments2007-09-20T11:57:58.033-05:00Javier Ágredahttp://www.blogger.com/profile/01851156812378926104noreply@blogger.comBlogger3125tag:blogger.com,1999:blog-7556765.post-18187489231497282512007-09-20T11:57:00.000-05:002007-09-20T11:57:00.000-05:002007-09-20T11:57:00.000-05:00voy a leer ese libroTraklhttp://www.blogger.com/profile/01382811939801145500noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7556765.post-9070576629124513782007-09-12T15:13:00.000-05:002007-09-12T15:13:00.000-05:002007-09-12T15:13:00.000-05:00La novela es como prosas poeticas, se pierde en adjetivaciones y metaforas. Sinb embargo, no hay que negar que el autor tiene buena poesia. Debió ser un poemario.Antonio Azul aazul2007@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/16231690188787082252noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7556765.post-32205755931198426232007-09-11T12:56:00.000-05:002007-09-11T12:56:00.000-05:002007-09-11T12:56:00.000-05:00Copio los primeros párrafos de la novela.<BR/><BR/><BR/><I>Este es un lugar donde no llueve, y sin embargo es opaco; es tan desconcertante. Y también su religión, la religión que en otras partes es luz del entendimiento, aquí es oscurantismo. La soledad y la meditación que deberían aclarar el misterio del ser, hacen más densos los nubarrones que ocultan el cielo y añaden una envoltura a los velos secretos de la naturaleza. La existencia se siente como un extraño enclaustramiento o como un destierro inmotivado; no es la vida, la simple vida humana. El sol vertical no trae ningún alivio a este malestar y sus rayos se deslizan sobre las cosas sin permitirles dar sombra, ni resaltarlas; se vería mejor a través del aguacero; se vería más claro en la noche.<BR/><BR/>Ser mojado, respirar agua, ver descargar al fin esas nubes, ¡qué alivio! La linfa que llevamos en nosotros, los humores donde se bañan nuestros órganos, esas antiguas branquias que son nuestros pulmones, se verían enseguida regeneradas. Pero las nubes continúan suspendidas como una amenaza que no se cumple. Del cielo caen apenas, una vez al año, algunas gotas espaciadas, como el sudor de la frente. Nubes anudadas, conglutinadas, tenazmente obstinadas en no dejar pasar durante meses algún azur y que tienen el gris plateado de las islas vecinas, recubiertas con el guano de las aves marinas. Hay algo de consternante en existir, de ilícito en ser libres en estos espacios. Nos sofocamos ante la muralla de montañas y la masa de un océano sin color, en la sequedad de las capas de aire semejantes a ojos sin lágrimas, en las polvaredas que deben de prolongarse bajo tierra, si juzgamos por la posición en cuclillas de nuestras antiguas momias con la cabeza sobre sus rodillas, como si encontraran abrigo.</I>Javier Ágredahttp://www.blogger.com/profile/01851156812378926104noreply@blogger.com